EL BESO (Mariola)

El vivir se basa en momentos y ahora se acerca el mío, pienso mientras me encamino hacía donde él está. Retoco el vestido blanco que me puse en su honor y meto la mano en los amplios bolsillos palpando en su interior, asiento satisfecha.

Abro las puertas francesas y ahí le encuentro, en penumbra, repantigado en el sillón con un vaso en la mano y perdido en sus pensamientos.

Alza la vista al sentir mi presencia, me recorre con la mirada y sonríe condescendiente, complacido con la imagen que tiene ante él. Sé lo que ve, una mujer serena que consiente sus caprichos sin reproches. Que lástima que su vanidad nunca le dejará ver más allá de la muñeca de trapo a la que usa en momentos de tormenta. 

Alarga el brazo para que me acerque mientras se levanta, un escalofrío de placer me recorre la columna al ver su cara confiada cuando me ofrece la mejilla recién rasurada. 

Fijo mis ojos en sus iris de mar. Sacando lentamente el puñal del bolsillo, me pongo de puntillas y poso mi boca en la piel cálida, al tiempo que hundo el estilete en su bajo vientre retorciendo la muñeca, arrasando vida. 

Da un paso atrás taponando la herida, desconcertado e incrédulo por lo que acabo de hacer, dándome la espalda y tambaleándose se dirige hacia la salida, pero ambos sabemos que no llegará muy lejos, apenas unos metros cae sobre la rica alfombra. 

Suelto la daga, que emite un extraño ruido al chocar contra el suelo. Me acerco, le doy la vuelta y me siento a su lado. Río al ver sus ojos desorbitados. Es consciente que va a morir lenta, dolorosamente y que yo disfrutaré de su agonía. Contemplo mis dedos manchados de sangre y los acerco a mi lengua lamiéndolos despacio, gimo de placer cuando un potente sabor ferroso me llena el paladar.

-Pudimos ser tantas cosas -musito inclinándome depositando un último beso en su rostro macilento-, pero ahora solo muere para mi. 

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